EPÍGRAFE

Murmúrio de água na clépsidra gotejante,

lentas gotas de som no relógio da torre,

fio de areia na ampulheta vigilante,

leve sombra azulando a pedra do quadrante,

-assim se escoa a hora, assim se vive e morre...

Homem, que fazes tu? P´ra quê tanta lida,

tão doidas ambiçõe, tanto ódio e tanta ameaça?

Procuremos somente a Beleza, que a vida

é um punhado infantil de areia ressequida,

um som de água ou de bronze e uma sombra que passa...

EUGÉNIO DE CASTRO